P.L. Anos.

Chegou o tempo dos novos planos
dos novos enganos
dos novos sonhos.
Um tempo de se iludir,
Embebedar-se de esperanças
e 'ressaquiar-se' de desilusões.

Chegou aquele tempo de decisões
de dúvidas
de perguntas sem respostas
e respostas sem perguntas.
Um tempo de apenas sentir o que já não se sente,
Mas que ainda existe perdido nalgum infinito.

Chegou o tempo de dar tempo ao tempo
De parar as horas e viver os dias
Um tempo de dizer o que já foi dito
E de repetir o que nunca foi.

Chegou o tempo de ser o que já se é
De ser o que já se foi
E o que ainda será.

O encontro das Coisas

Hoje as coisas não tomavam seus corretos lugares
Suas devidas funções
Seus próprios objetivos.

Hoje as coisas não queriam mais sê-las
Não desejavam mais umas as outras
Não tinham mais ambições.

Hoje as coisas se perderam no caos
Em um paralelo de abstrações
De ledas ilusões.

Hoje as coisas não tinham mais sentimentos
Não eram alegres, nem tristes
Não eram sequer nada,
Pois o nada alguma coisa é.

Hoje as coisas eram monótonas
Desvairadas de uma falsa lucidez
Que lhes nutria a alma já escassa.

Hoje, no infeliz ou feliz momento
As coisas descobriram que eram seres humanos.

Maria

Sempre naquele mesmo horário
Via-se Maria pela rua dos becos
Num caminhar um tanto quanto sonso,
tonto e cansado.
Mas lá, lá se via Maria
Sob o sol escaldante das tardes de domingo.
No mesmo caminhar daqueles passos
No compasso de quem procurava um coração.

Idem

Não. Não era culpa do vento.
Tampouco daquela agonia
Que lhe arrebatava os pensamentos.
A culpa foi do momento
Do tormento de ver renascer novamente
Um sofrimento que já conhecia.